“Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento. De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara, pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante. Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos y otro higo era un famoso poeta, y otro higo era un brillante profesor, y otro higo era E Ge, la extraordinaria editora, y otro higo era Europa y África y Sudamérica y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales, y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo, y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente. Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies.”

Publicado en 1963, es el segundo libro que me he leído este verano y el que ha pasado a formar parte de mis favoritos. Siempre me había llamado la atención el párrafo que abre este blog. Su estilo y cómo es capaz de transmitir tanta emoción y angustia me tienen hechizada. Y la novela aún más.

Sylvia Plath refleja (o vomita) en cada página su vida a través de la protagonista, Esther Greenwood. Una chica que gracias a una beca, pasa un mes en Nueva York, trabajando en una revista y acudiendo a eventos y fiestas, consiguiendo la mejor ropa, la mejor peluquería, escribiendo manuscritos… un sueño hecho realidad. Pero Esther siente un vacío que no se acaba de llenar. No es eso lo que realmente desea, porque maquilla una realidad: las mujeres tienen un destino prefijado, no tienen la misma libertad que los hombres, no solo a nivel laboral, sino sexual, familiar…

Recordemos que el contexto histórico en el que se sitúa la novela es la postguerra, la promesa del gran sueño americano. Hombres que trabajan y los fines de semana hacen barbacoas en sus chalets y mujeres bellísimas que esperan maquilladas y arregladas con la comida caliente a que su marido entre por la puerta para ofrecerle el período (¿recordáis esos anuncios?).

Unido a este despertar, Esther sufre una depresión que va encerrándola en una campana de cristal en la que el aire asfixia, inmoviliza. Todo por lo que había luchado y conseguido se va esfumando aunque está más despierta que nunca no puede hacer nada.

Hablar de esta novela sin hablar de la vida de Sylvia Plath es complicado. Sufrió toda su vida de trastorno bipolar, que trataron electro shocks e internamientos en centros psiquiátricos.

Se casó con el poeta Ted Hughes y tuvo dos hijos con él, pero este se marchó con otra mujer, dejando a Sylvia sola en Inglaterra con sus dos hijos, en él invierno más duro.

Luchando toda su vida por hacer un hueco en el mundo literario, se graduó con los máximos honores y obtuvo una beca para estudiar en Cambridge.

Tras muchas negativas, logró publicar “La campana de cristal” en 1962, en Inglaterra, bajo el pseudónimo de Victoria Lucas. Dos semanas más tarde, a raíz del abandono de Ted, se quitó la vida metiendo la cabeza en el horno tras dejar preparado el desayuno a sus dos hijos.

Era una incondicional de Virginia Woolf y en parte se puede observar ese estilo introspectivo, emocional y sincero. La lucha por alzar la voz femenina en un mundo en el que las mujeres no se les permitía tener una habitación propia.

Si no lo has leído te lo recomiendo. Mi libro está repleto de frases subrayadas que hacen reflexionar y parar para coger aire.